Es gibt Dinge im Leben, auf die man sich verlassen kann: dass der Bus immer dann kommt, wenn man gerade keine Schuhe anhat. Dass das Internet immer dann abstürzt, wenn man etwas Wichtiges abschicken will.
Und – mein persönlicher Favorit – dass die Uniklinik immer genau dann organisatorisch komplett auseinanderfällt, wenn man selbst gerade dringend krank, erschöpft oder einfach nur… Mensch ist.

Ich durfte neulich mal wieder meine persönliche Meisterprüfung ablegen: das Überleben des Uniklinik-Organisationschaos.
Eine Disziplin, in der ich inzwischen unfreiwillig Profi bin.
Mein reguläres MRT stand an. Schön geplant, schön eingetragen, alles vorbereitet.
Und wie es das Schicksal so will, sagt die Gesundheit plötzlich: „Äh, nein. Heute nicht!“
Also absagen…. Scheiße!

Ein eigentlich einfaches Vorhaben, oder? Ein kurzer Anruf, ein zwei Sätze, fertig.
Ja… schön wäre es!

Telefonieren? In einer deutschen Uniklinik? Ach, wie niedlich. Nicht im Jahr 2025.

Ich rufe also an.
Die vertraute Stimme: eine Bandansage.
„Wenn Sie zur Neurologie möchten, drücken Sie die 1.
Wenn Sie zur Neuroradiologie möchten, drücken Sie die 2.“

Ich drücke die 1.
Und was sagt das Band?

„Lieber Anrufer, aufgrund von Personalmangel sind wir telefonisch nicht erreichbar. Bitte nutzen Sie unser Kontaktformular auf unserer Homepage.“

Natürlich.
Natürlich bin ich wieder mit einem glorifizierten Anrufbeantworter allein zu Hause.
Denn, warum sollten echte Menschen ans Telefon gehen?!
Wir leben schließlich in einem Land, in dem man laut schreien darf:
„Ausländer raus! Die nehmen uns die Jobs weg!“
Und gleichzeitig sitzt man da und denkt:
Na klar. Deshalb gibt’s hier auch nur Tonbandgeräte statt Personal. Total logisch.

Ironie Ende.
Weil sonst platzt mir der Kragen!


Also mache ich das, was ich inzwischen besser kann als das gesamte Patientenmanagement:
Ich schreibe E-Mails.
Viele E-Mails!
Zu viele E-Mails!

– Radiologie.
– Neurologie.
– Neurochirurgie.
– Patientenmanagement A.
– Patientenmanagement B.
– Patientenmanagement C…

Alle einzeln, versteht sich.
Einzeln.
Weil Abteilungen miteinander reden wäre ja… naja… Arbeit.

Und wofür?
Um zu sagen:
„Hallo! Komme heute nicht.“

Aber damit nicht genug.
Absagen reicht ja nie.
Oh nein, nein, NEIN!
Jetzt brauche ich – natürlich – einen Ersatztermin.

Die Multitasking-Höllenfahrt einer Langzeitpatientin!

Ich schreibe also weiter. Und weiter. Und weiter.
Nebenbei jongliere ich folgende To-Dos, die eigentlich sämtliche Abteilungen miteinander koordinieren müssten, aber klar, das mache ich:


Wenn man es liest, könnte man meinen, ich wäre eine Projektmanagerin mit Vollzeitstelle und drei Assistentinnen.
Aber nein – ich bin die Patientin.
Und zwar im Rollstuhl.
Mit chronischer Erkrankung.
Mit begrenzter Energie.
Mit echten gesundheitlichen Problemen.

Aber hey:
Ich kann Abläufe inzwischen besser erklären als neu eingearbeitetes Klinikpersonal.
Ich bin organisierter als die halbe Klinik.
Ich navigiere diese Bürokratie wie ein Survival-Profi durch einen Dschungel.

Und das alles, obwohl ich – haltet euch fest – Ausländerin bin.
Und meine Rechtschreibung nicht perfekt ist.
Schon verrückt, wozu wir „gefährlichen Ausländer“ fähig sind, nicht wahr?

Ich muss darüber lachen.
Oder weinen.
Ich weiß es nicht. Vielleicht beides gleichzeitig.


Und dabei ist es nicht so, dass die Uniklinik schlecht wäre.
Im Gegenteil:
Die Ärzt*innen dort sind absolute Spitzenklasse.
Ich vertraue ihnen mein Leben an.
Ich möchte nicht wechseln, nicht woanders hin, nicht woanders in Behandlung sein.

Aber stationär dort liegen?
Im Rollstuhl?
Mit Pflegebedarf?

Die reinste Hölle.
Barrierefreiheit ist dort ein Fremdwort.
Zwischenmenschliches?
Ein Konzept, das offenbar in irgendeiner Schreibtischschublade vergraben liegt, zusammen mit dem Budget für mehr Personal.

Warum ich trotzdem bleibe?

Weil meine Ärztin mich kennt.
Weil sie mich ernst nimmt.
Weil sie sich kümmert.
Weil Klinik nicht gleich Klinik ist – und weil die Menschen auf ärztlicher Ebene Gold wert sind.

Der Rest ist… naja… der Rest eben.
Ein System, das zusammenbricht und gleichzeitig den Anspruch hat, perfekt zu funktionieren.
Ein System, das Patienten zwingt, sich selbst zu managen, während gleichzeitig überall behauptet wird, alles sei unter Kontrolle.
Ein System, das chronisch Kranke zu Halb-Organisationsgenies macht, obwohl sie eigentlich nur eines wollen:
gesund werden. Oder wenigstens nicht noch kränker durch den ganzen Stress.

Fazit- Ich bin müde. Ich bin genervt. Ich bin wütend. Aber ich gebe nicht auf.

Weil ich keine Wahl habe.
Weil das System mich dazu zwingt, stärker zu sein, als ich eigentlich sein müsste.
Weil ich gelernt habe, dass man als Patient nicht nur Patient ist – man ist Projektmanager, Kommunikationsschnittstelle, Dokumentationsprofi und Krisenkoordinator.
Alles in einem.

Und doch, bei all dem Chaos, all dem sarkastischen Humor, all der Wut:

Ich bin stolz auf mich.

Stolz, dass ich diesen Wahnsinn überlebe.
Stolz, dass ich mich da durchkämpfe.
Stolz, dass ich mich nicht einschüchtern lasse – weder vom System noch von Vorurteilen.

Denn wenn ich eines gelernt habe, dann das:

Ich passe vielleicht nicht in deren Schubladen, aber ich passe dafür perfekt in meine eigene Stärke.

Und während ich all diesen Klinik-Wahnsinn überlebe, während ich mich durch Kontaktformulare, Terminwirrwarr, Telefonlabyrinthe und Bürokratie-Schluchten kämpfe, merke ich immer wieder:
Das Leben besteht nicht nur aus Überforderung.
Nicht nur aus Krankenhäusern.
Nicht nur aus Diagnosen.
Nicht nur aus dem Gefühl, gegen ein System zu kämpfen, das größer, lauter und schwerer ist als man selbst.

Es besteht auch aus den Momenten dazwischen.

Den leisen.
Den warmen.
Den echten.